许眠盯着那张脸。
一秒，两秒，三秒。
心脏撞在肋骨上，撞得生疼，撞得她喉咙口发紧，指尖在雨衣袖口里蜷起来。
她的瞳孔没动一下。
呼吸没乱一拍。
“没见过。”
声音从帽檐底下出来，平的，哑的，烧过的嗓子带着砂纸似的粗粝，听不出任何缝。
沈鹤没接回照片。
他盯着她看了两秒，忽然伸手，一把攥住她收在袖口里的手腕，动作快，力道狠，指尖正正扣上她的腕脉，要把袖子撸上去验那排针眼。
他指尖扣上来的那一瞬，许眠全身的皮肉先炸开了。
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