精壮的上半身整个露在寒冷的空气里，火光从斜下方打上来，照亮他胸膛上那些新新旧旧的痕，缝合的线，灼伤的疤，枪伤愈合后的凹陷，七年的账一笔一笔都刻在这具身体上，此刻他把这具身体摊开来，摊在她面前。
肋下那道她亲手缝的四针还在，线脚齐整。
“冷吗。”
“不冷。”他说，“你看着就行，别管我。”
他弯腰从酒瓶里捞出那把刀，酒液顺着他的手腕往下淌，他甩了一下，捏着刀柄，走到她面前，双手把刀递过来。
刀柄朝她，刀尖朝他自己。
“信徒献祭的时候。”他的声音很低，“刀是自己递的。”
许眠抬眼看他。
这个人站在火光和黑暗的交界线上，半张脸被照得发亮，半张脸沉在阴影里，递刀的手稳得没有一丝晃，那姿态里没有半点被逼到绝路的狼狈，倒像是等这一刻等了很久。
她伸手接过刀。
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